El pie ni se entera.
No sabe de quién es.
Sólo sabe que puede pisar
porque nunca oyó
la voz de la flor
el grito de la flor.
El pie priva al ojo
de la púrpura
del azul.
Priva al corazón
de la lisura
de la frescura.
Al oído,
del susurro que hacen
los pétalos
cuando se rozan.
En la suela de la bota
pegados
muertos…
los frutos más dulces
y tiernos…
Ana Silvia Mazía
05 08 11
2 comentarios:
No me gusta la poesia, pero esta MATO MIL!!!!!!!!!! Me pudiste Ana de Villa Crespo!!!!!!
Bllo poesia, saluda del Belgica
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