martes, 29 de junio de 2010

LA FELICIDAD


¡Cómo la felicidad puede atravesar la muerte, la vejez, la
soledad, sin encogerse, sin arrugarse, sin mancharse...!



domingo, 27 de junio de 2010

PERMIIIISOOOO

¿Puedo disfrutar?

Mi selección hizo TRES goles y eliminó a México.

¿Puedo disfrutar del triunfo?

Total, después tendremos tiempo de criticar a Maradona, al Gobierno, de angustiarnos porque... ahora ganamos, pero... ¿después?

Ay, cómo nos cuesta...

martes, 22 de junio de 2010

MUNDIAL

¡Desafío mundialista!

Pido cuentecillos sobre emociones, experiencias, decepciones deparadas por el glorioso Mundial de Fóbal 2010.

Esquema de uno que se me ocurrió a mí:

Bajan unos extraterrestres, pongamos, acá en Buenos Aires. O en La Pampa, un día que se trasmite un partido que juega el Seleccionado Argentino.
¿Y qué informa a sus superiores?
¡Que ha llegado a un mundo DESIERTO! No hay vida...

A mejorarlo, cheeee...

domingo, 20 de junio de 2010

Permiiiisooo...


¿Me permite hablar y hablar y hablaryhablaryhab...

sin parar, sin escuchar, sin que me importe si me escucha, sin escucharme, sin que me importe si existe alguna otra persona en las cercanías?

viernes, 18 de junio de 2010

PERMIIIIISOOOO...


¿Me permite tocar bocina
sin levantarme del asiento del volante?
¿Y gritar pidiendo algo?

Así no tengo que bajarme, que es tan pesado...
Que otro más tonto se mueva por mí, ¿no?

martes, 15 de junio de 2010

PERMIIISOOOO I



¿Me permite pasar primero?



Total, Ud. va caminando, con su bastón, con su muleta, con el cochecito de su bebé, con su silla de ruedas, y yo, con mi coche último modelo...


¡LEY DE MEDIOS!




¡SALIÓOOOOOOOOOOOOO!

lunes, 14 de junio de 2010

PERMIIIIISOOOO...


Nueva sección.
Los invito a participar.

Por ejemplo:

Permiiiiisoooo...

Mire, acá le dejo la caca y el pis de mi perro.

¿No se enoja?

martes, 8 de junio de 2010

EL IDIOMA DE LA INFANCIA

EL IDIOMA DE LA INFANCIA
Hernán Casciari - Barcelona - (Para LA NACION - Especial Bicentenario)

¿A que cuesta explicar la patria en abstracto? Los que viven en ella, están casi obligados en estos días, por culpa del Bicentenario. Se rompen la cabeza para encontrarles una respuesta a dos preguntas: ¿qué es Argentina?, ¿qué es ser argentino? Los números redondos generan la urgencia, falsa, de practicarle un subtotal a la identidad. La patria cumple 200 años y entonces, a las apuradas, tienen que decir por qué quieren a la patria, por qué vale la pena quererla. Les diré algo: claudiquen. No se rompan la cabeza. Los que vivimos fuera del país y, sobre todo, los que tenemos hijos nacidos fuera de Argentina, hacemos ese esfuerzo vano todos los días -mañana, tarde y noche-, no una vez cada doscientos años, y nunca llegamos a ninguna conclusión. Por las mañanas, con cada pregunta infantil, mi hija me hace pensar en el abstracto de la argentinidad. Tengo que explicar la patria en el desayuno, de camino al colegio, con ella de la mano.
-Ser argentino, hija mía, es precioso -le digo-. Si vos vivieras allí ahora, con tus seis añitos, tendrías que ir al cole a las siete treinta AM que, en invierno, es todavía noche cerrada; tendrías que ir al cole a veces con cero grados, pisando la escarcha del pasto, y la señorita te haría formar en el patio junto a otros nenitos en estado de coma profundo, y todos cantarían "Alta en el cielo un águila guerrera", y sentirías el frío de mayo congelándote el purpurado cuello, y así durante los primeros doce inviernos de tu vida, hasta que te entre en el pecho la argentinidad o la neumonía, lo que llegue primero. Ser argentino, hijita, es sentarse en un pupitre y aprender a decir yo, tú, él, nosotros, vosotros, ellos, durante una década entera, y después salir a la calle y no decir Tú ni Vosotros nunca más, ni aunque te fajen. Ser argentino es tomar mate los primeros cuarenta años de tu vida sin saber por qué; y tomar Uvasal los segundos cuarenta años sin saber por qué. Ser argentino es no encontrar relación entre la mateína y la acidez.
Y por las tardes, durante la merienda infantil, mi hija me hace plantear otra vez el problema de la argentinidad. No una vez cada doscientos años: cada tarde.
-¿Qué estas comiendo, hija mía? -le pregunto-. ¿Por qué no le estás poniendo dulce de leche a esa banana, a ese pan con manteca, a ese pedazo de queso, a esa torta de coco, a ese yogur, a ese flancito? ¿Por qué no le estás poniendo dulce de leche a todo, hija, me querés matar de un disgusto? Ser argentino es ponerle dulce de leche a lo frío. Ponerle queso rallado a lo caliente. Ponerle limón a lo frito. Ponerle cara de asco a lo hervido. Eso es ser argentino, hija mía. Andá a buscar el dulce de leche antes de que me ponga violento. Y por las noches, cuando escuchamos canciones infantiles antes de dormir,
cuando ella me pregunta "¿otra vez Manuelita"?, que es su forma de preguntar
"¿por qué soy argentina?", ensayo otra vez mis respuestas bicentenarias:
-Ahora tenés seis años, pero un día, vas a tener veinte. Y entonces podrás descubrir las otras canciones de María Elena Walsh. No quiero decir que te vas a olvidar de Manuelita, del Twist del Mono Liso o de la Reina Batata. Eso es imposible: las vas a tener en la cabeza siempre y te van a hacer feliz toda la vida. Porque eso es argentinidad. Pero más adelante estarás en edad de conocer las otras canciones. Cuando seas grande, vas a empezar por Serenata para la tierra de uno. Y si la letra de esa canción te hace llorar cuando dice "porque el idioma de infancia es un secreto entre los dos", si justo ahí empezás a llorar y a sospechar que María Elena hablaba de vos y de mí, de un padre y de una hija, es porque ya serás argentina para siempre, aunque hayas nacido en otra parte.
Cuando mi hija se duerme yo también me acuesto. Y no una vez cada doscientos años, sino cada noche, pienso en el día en que ya no estemos juntos y sea ella sola en el mundo. Y a veces escribo en secreto unas palabras más, para que ella lea cuando yo no no esté:
-Papi nació en un lugar maravilloso -dice esa carta secreta-. Si escuchás en la tele otra cosa, es mentira. Papi nació en un país al que nunca le fueron bien las cosas, pero que huele a tierra mojada y en el que, mires para donde mires, siempre hay algo verde y alguien que es tu amigo. Hacele acordar a mamá, todos los días, que querés pasar un mes al año en ese lugar que hoy cumple doscientos años. Si te dice este verano no, volvé a insistir. Si es necesario, llorale una noche entera, pero no dejes de ir nunca, porque también naciste allá. El cuerpo nace en un único lugar, pero el corazón puede nacer en dos, hija; por eso existe la frase "se me parte el corazón". No creas en los DNI, ni el tuyo ni el de nadie. Los que anotan fechas y ciudades en los documentos no saben nada. Y si los chicos de tu colegio te preguntan por qué vas cada verano al culo del mundo, vos deciles: "Porque quiero estar completa".